Hay días en las que se escapa entre los dedos la inspiración y resulta tan difícil escribir. Ha de ser porque he perdido de vista la musa, o acaso ella me perdió de vista a mi. Debe ser cosa del destino, o de las temporadas, o de los ciclos de la luna. O tal vez, sólo tal vez, no he sido lo suficientemente a amable con mis musas y al final termino espantándolas. Debe ser grotesco verme sin maquillaje, sin peinar y con la boca llena de crudezas. Dejo de ser el “ideal” para convertirme en el “real” y eso asusta. A mi me asustaría verme a mi mismo en esas condiciones. De hecho, evito verme al espejo durante algunos períodos. Hay momentos en que me reconozco como el loco del faro en aquella historia de ‘oficialmente loco’ aunque ahora la historia este llena de caracteres extraños y sea casi imposible de leerse, en aquellos días fue un retrato en blanco y negro de mi mismo.

Mi “desinspiración” es algo estacional. Mi necesidad de ampliar mi espacio emocional es una compulsión nefasta pero a la que estoy habituado. Casi nadie se ha quedado luego de la caída de la “idealidad” y me place así, enfermizamente, me place.

Finalmente, tengo mis letras, mi locura selectiva, mi libro de definiciones y mi pasión irrefrenable. Si yo fuera José Balmart, ahora mismo sacaría la botella de Absolut del cajón del medio, y tomaría unos cuantos “shots” en limpio, para suavizar las aristas y los vértices filosos de esta pasmosa realidad. Me pondría borracho de pasión y brindaría conmigo mismo escuchando de fondo a Sabina, recitando a Buckowski, a Storni, a Sabines… encendería un puro que sacaría de la misma gaveta donde estaría el vodka y bebería hasta que el sol se asomara por la ventana e iluminara mis manos mientras continuan escribiendo. Como en esos días, aquellos días extraños en donde escribía sin parar día y noche literalmente, loco, desenfrenado, borracho de letras. No es que extrañe aquello, pero lo recuerdo.

Hoy sólo estoy “Desinspirado”. Hagamos como que brindamos. La Vida es hermosa.

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